ETCÉTERA

              Todo el mundo suele resguardarse Es una costumbre milenaria protegerse en una caverna o en un cuerpo Yo me resguardo en tu cuerpo de pies  fríos de mirada distraída en tus manos de tabaco Las primeras personas que se protegían de la vida escogían su propia guarida El resto de personas al igual que yo solo la encontraban por azar o por vil destino Y entonces tenían una vida en un lugar algo así como los instantes de mi vida que transitan  sobre tu torso tu risa y tu voz Las primeras personas que habitaban lo que entonces no se llamaba hogar debían migrar de los mismos Nómadas los nombran  los libros de historia Yo pienso que ser nómada es natural porque ha sido una perpetua parte de nosotros los que somos humanos Los que debemos migrar de casa de vida de cuerpo. Pienso que está bien que las rutinas se vuelven vicio y los vicio manía Y entonces nadie puede vivir asi man...

Yo no soy la bellísima del poema de Lizalde por el contrario me enorgullecen las cicatrices en mi rostro los granitos que reviento los estigmas que vendrán. Puedo cortarme el rostro o perforarlo todo para parecer coladera ser una cicatriz viva No soy la bellísima de ese puto poema ni de ningún otro. Tampoco quiero que soporten mi amor porque a veces no sé si tengo suficiente amor. Soy la no bellísima envuelta en las sábanas de tu habitación que huele a tabaco . Soy la no bellísima que viste ojeras dientes pies y cabellos resecos y solos. La no bellísima que le llora al sonido de la luna porque discierne sobre el mundo y su proceso de muerte o porque tuvo una mala semana. La no bellísima que como buena estatua rota sabe abrir sus cicatrices y sus marcas de imperfección para dárlas cuando le queda casi nada en la sonrisa.

El loco, el otro El poeta, el otro El filósofo, el otro Si preguntas te regañan si te regañan,callas si callas, otorgas si otorgas, pierdes Pierdes de a poco primero el dinero luego la  suposición de tener una posición para así acabar con la cordura ¿Dejar de ser alguien? ¿Acaso soy o fui alguien? Estas loco si no  estás al servicio  de las cosas Las cosa que se compran con dinero porque esta maldita vida se muere por el dinero por el dinero que se gana con trabajo trabajo que no siempre  paga lo que  gana El sistema es la escuela la familia el hospital tu casa el autobús  y las buenas costumbres Leer no da dinero Pensar no da dinero Ser culto es ser presumido Ser educado es tener acceso El sistema es una capa impermeable  cubierta por dinero Dinero real  o imaginario Dinero vivo o muerto Dinero que puede mandar desvestir matar y ...

Cada vez por las noches y  por las mañanas  el cuarto de una mujer  es habitado por colibríes ¿qué si no? Esas criaturas veloces como el palpitar del corazón y la misma sangre  No parece ser importante que el cuarto de la mujer sea una mujer soñada o una mujer que apenas nace o una mujer que apenas muere Los colibríes están allí para lamer su tierno deseo sus labios lánguidos sus piernas abiertas Los colibríes entran por la ventana para recordar al hombre que se tuvo y al que se ha olvidado y al que quizá la ha abandonado -Nada es por siempre- cariño Los colibríes entran veloces sustituyendo a un hombre que no supo libar como los colibríes Por ello están allí todo zumbido todo aleteo y color Entonces a uno le dan ganas de agradecer por todo lo que esta vivo comenzando desde el útero hasta la punta de los pies Los colibríes baten sus alas lo más rápido la velocidad de la luz es nada Todas las mujeres se recuest...

Veo los días morir pero no renacer Creo que hay algo malo en ello Soy un mal espectador que ve a los niños correr y a los adolescentes enamorarse Un mal espectador que no siente el viento ni a todos sus amantes Veo los días morir y no muero con ellos Quizá encuentre la causa en mi excesivo andar con la vida He derramado demasiada pasión y la pasión como todo se acaba como se acaba el amor la felicidad el azúcar y la mirada sobre todo la mirada Veo los días renacer  y no renazco con ellos Perdí mi asombro y un poco el tacto Antes era singular y desnuda curiosa y sólida Ahora soy una pobre flor silvestre arrancada y puesta a contemplar el mundo desde una ventana

Perder un amigo es tan trágico como perder una canica favorita la canica con la que siempre se ganaba el juego Con el mejor amigo uno entendende como es realmente la vida La vida cruda  como carne roja y sanguinolenta  como el corazón que le entregaste quizá no lo entregaste entero pues para el momento en el que le conociste seguramente ya solo eras propietaria de un trozo o de varios fragmentos que sonaban cual vaso roto y estrellado contra el suelo Perder en si es un verbo punzante y terrible Perder implica la dificultad de volver a encontrar y el miedo mismo a no encontrar

                                                     A mi me gusta escribirle a la muerte pero a la muerte serena que se lleva cuerpos viejos o enfermos cuerpos apagados La muerte magnánima e inevitable La muerte certera Porque así es porque es el ciclo natural de las cosas las cosas verdes las piedras los animales los humanos Esa muerte merece poema y cantos porque es y debe ser Esa muerte que se lleva lo acabado lo finito Esa muerte que se viste con cempoalxochitl y calaveritas azúcar Esa muerte que se besa con rezos y café hirviendo Esa muerte que simplemente  es Esa muerte de cráneos floridos es siempre recuerdoyolvido  Esta otra muerte que huele a miedo que exuda terror que toca bebés que nacieron un día de temblor que arrulla niños ahora sin escuela sin padres Esta otra muerte que se tra...

Las campanas lloraban, el suelo gritaba. Estaba impartiendo clase de literatura en el Instituto Nuevo México de Cholula; tercero de bachiller ; la Iliada. El proyector de la pantalla comenzó a vibrar, más bien a azotarse furiosamente. Me levanté y grite (actuando no tener miedo, no tener histeria) !No corro, no grito no empujo! Chicos !No corro , no grito, no empujo! Los alumnos se apresuraron a desalojar un edificio de tres plantas.Fue conmovedor ver que los alumnos más grandes cargaban a los pequeños de primaria y secundaria ¿de dónde sacaron fuerza para cargar de 2 y 4 personitas? No lo sé. Desde el tercer piso vimos como caían las cúpulas de la querida Iglesia de los Remedios,. misma que estaba de fiesta la semana pasada. Deditos señaladores y boquitas abiertas fueron espectadores. Mi compañera maestra del salón de a lado me dio un abrazo increíblemente reconfortante mientras observábamos con angustia y ansias a los alumnos bajar por las apretadas escaleras. El instinto ...

No sé por que estábamos muy tristes y era tonto porque estábamos juntos Juntos pero recordando y eso regularmente es malo muy malo Quizá fueron las drogas quizá fueron las pesadillas fosforeciendo en nuestros cerebros encendidos Acostados en una cama brillante de sol recodábamos nuestras viejas heridas las que ella te hizo las que él me hizo que te arruinaron un viaje que no me dejaban ser libre que se besó con tus amigos que me rompió el brazo Entonces nos besamos la tristeza (más bien la lamimos) En tu ipad sonaba ¿habrá vida en marte? (Life on mars? ) (Debería escribir este poema en inglés pero no puedo) del gran Bowie Nos sentimos tan extarordinarios porque nos teníamos solos el uno al otro (Its a goog awful small affair to the girl with mousy air) Tenías muchas lágrimas en la boca en las pestañas en las manos en el cabello resumiendo llovías de una manera preciosa Fue la manera más tiste de hacer el amor mientras ...

                                     Ropa llena de sangre incertidumbre muchos gritos jamás escuchados miedo miedo miedo mucho miedo a ojos cerrados a un cuerpo encarcelado muy mancillado Pude ser yo o tú o cualquier otra Más incertidumbre no saber dónde estás no saber dónde y cómo vas a acabar El mundo es muy grande nosotros muy pequeños para perdernos y ahogarnos como hormigas Hormigas desprotegidas hormigas canibalesasesinaslocas impunesmentirosas violentas Vivir es peligroso cuando la muerte llega forzada a manera de asesinato

El mayor reproche que se me ha hecho resulta ser mi mayor pecado Tengo 26 años y no no he publicado un libro Ya no sé si por temor o  respeto Los objetos más bellos de esta tierra son los libros árboles reencarnados papel tatuado Entonces ¿quién? me creo yo para tener uno uno real No esos manuscritos rayados, llorados gritados  y quemados con mi piel y mis pestañas Que siempre me hacen cambiar de parecer Porque mis conceptos no son los mismos ni el del muerte ni  el humo ni el de  dolor ¿Quién diablo me creo yo? ¿Quién bajaría sus ojos a mis letras torcidas y nimias? Ahí tenemos a la nobel polaca que adoro y a mi suicida favorita Anne Sexton y a el inmortal José Emilio Pacheco que admiraba a  Juan Gelman quién le escribió un reproche hermosísimo a su madre y Gonzalo Rojas que le escribió al asma de su amante y a Zurita que se rajo la cara para ser parte del poema y mis poemas y poetas perfectos crecen en ...

En estos momentos sería capaz de llenarle el departamento de tarjetitas hallmark Todas las tarjetitas hallamrk desde las más cursis hasta las más obscenas Desde el clásico te amo hasta el ególatra eres el mejor que bien que estamos juntos que bonito cuerpo tienes que bien me entrecortas la respiración Ven a mi cama y desprendamos trocitos de noche /madrugada Feliz cumple, feliz aniversario, felices  muertes tengamos En estos momentos seria capaz de tatuarme su nombre entero de comerme todo el sudor que le nace de deshacerme entera ¿Que es el sexo? si no la materialización del amor

Ella se tatuó un colibrí del lado contrario al corazón y actuó  como que no sintió dolor Así como actuó que desconocía que los colibrís significan muerte La muerte que se maquilla todas las mañanas antes de ir a la escuela o antes de jugar a respirar La misma muerte que dice ignorar pero que le susurra cosas terribles al oído Cosas ocultas y oscuras cosas amargas y viscosas que no me cuenta porque un día dejo de confiar en mí porque un día nos fracturamos en mil Nos alejamos mil mares y cuatro cielos Fue entonces un día que le tatué el  colibrí (su herida (escogida) de colores)

Ella que se ahoga en su tristeza nos ahoga, nos hunde, nos entierra Juega a no estar a desaparecer para volver a gritarle al tiempo, al espacio a lo suyo, a lo nuestro, a lo de nadie Es un vendaval una furia una tormenta incontrolable en un  pequeño vaso de agua No sé si sepa ser feliz y eso me aterra porque entonces desea  con vehemencia nuestra infelicidad Nuestra infelicidad nuestras muertes nuestra eterna soledad Tiene una herida abierta en medio del pecho imposible de curar Ve neblinas en el rostro del sol y lágrimas en la comisura de la boca vació en la manos y dolor en las palabras Las palabras que no sabe                       que no comprende porque ha olvidado hasta su mismo nombre Pequeña niña ciega ahogada en negro ¿podré acercarme  lo suficiente a ti? ¿podré borrar tus mañanas? ¿tus muertes imaginarias? ¿tus dolores fantasma?

Carissimi morten Nadie ha descrito el cerrar de los ojos  para siempre el viento de las pestañas por vez última Nadie ha descrito  su olor tal vez una tarde de verano tal vez hierba recién cortada una herida abierta una noche recién olvidada Un cuerpo elidiendo su lengua sus dientes sus entrañas estáticas Es difícil saber como bien consumirse

Hace una semana entre a tu casa y descubrí que olvide como persignarme de la marera larga y de la manera corta Olvide esos poemas cortos mal traducidos del latín que repetía infinitamente pidiendo o disculpándome (Una parte de mi los olvido a propósito para aprender poemas que hablan de lamuerteelsexolavida) No me pareció muy importante pero recordé cuando era fácil y divertido acostarme en el paso verde verde y hablar contigo Yo sé muy bien en que momento nos peleamos alguien dijo que él se suicido y que tú no lo ibas a dejar entrar en tu casa (en el cielo o en lo que sea que entran las buenas almas) porque hay reglas y entonces me enoje y dejé de hablar contigo ¿Cuál es el pecado de un niño que juega a los ahorcados en su regadera? Hoy te paso un breve reporte de lo que no muero: digo mentiras con regularidad porque la filosofía dice que no existe la verdad y mi lenguaje me niega lo real No he matado a nadie pero de vez e...

La felicidad a veces viene contenida en forma de orgasmo

Losgritosdelcuarto jamásretumbaron entusexomisexo cuidadosapenetrasión tusexoerecto bocabocaboca eyaculación minisculasbubis sangrehiperventilada La pornografía debe ser más seria más transparente El bramido de nuestras manos antes del roce El sonido de la ropa antes de su caída El sabor de tus labios antes del bocado El juego de nuestras sonrisa sobre la piel del otro El deseo rutila con todas sus fuerzas con todas sus ganas y es hambredesomuerte Me tiemblan las piernas y el cabello por verte desnudos las manos y los pies Las manos y los pies que tienes hechos de piel de esa piel que comesabandonovida Y entonces una inhalación me acorrala con un aire lejano de ti y recuerdo que dices que soy toda aguamarvendaval El mundo se habita en nuestro vientre de sustancias oscuras y a veces fosforescentes A veces sueño que en nos tocamos como en mi novela favorita Sueño que deseamos tocarnos Sueño que deseamos jugarnos porque h...

Desde los 16 años pensaba en la muerte en vez de mis hormonas o mis amores imaginarios Quizá pensaba en la muerte desde los 12 o mucho antes cuando no podía bien expresarlo Y mis ojos se inquietaban por los cuerpos inmóviles Quién sabe si la muerte para una niña sea un lunes que se acaba y unas flores marchitas o una fila de hormigas muertas También la muerte podía ser la regadera y todas las cosas  que se emplean  para bien ahorcarse No recuerdo bien los días en que alguien  me contó su secreto  de matarse cuando empezaba  a ser adolescente Y pensé que jugaba hasta que me llegó su grito sin invierno sin beso Se acabo oí que alguien dijo y desde entonces escribo  sobre los huesos tristes y la lengua amarga sobre la gente que juega en serio a no estar  sobre el lenguaje imaginario de los suicidas y sobre el porque no me muero

De alguna manera uno sabe que existen miradas que nos recorrerán toda la vida hasta lo más profundo del abismo. Esos ojos que besan los rescoldos de nuestras muertes internas. Unos ojos que conocimos en siglos pasados y nos dijeron que nuestra tristeza y miedo eran los correctos. Unos ojos que nos crecen en el alma como ramas de un árbol extendiéndose hacia las nubes del sueño. Todos guardamos esos secretísimos ojos en la tumba del recuerdo. Esos ojos que nos brillan internamente. Ojos sagrados. Ojos de cíclope. Ojos cerrados.Ojos que vuelan. Ojos que callan. Ojos que nos acarician como jamás lo hemos hecho. Ojos milenarios que exploran el orbe por uno. Ojos interrogantes. Ojos naturales. Ojos nacientes. Tus ojos de ayer. Tus ojos que crecen. Tus ojos que envejecen .Tus ojos incinerados. Tus ojos ciegos. Tus ojos beso. Tus ojos muerte. Tus ojos mi diablo. Tus ojos mi entierro. .

Llegué al cubículo de manera imprevista. Todo lo que podía ver, era borroso. En algún punto se estrellaron los  lentes. En otro punto se perdieron. La cortina que intentaba dar privacidad era obligada a danzar por un corriente de aire. Los frascos del estante tintineaban. ¿Estás en un hospital? Seguramente un consultorio. El estante de medicinas está repleto de formas variadas: gruesas, rectangulares, ovaladas, de plástico, llenas, a medio uso y completamente vacías. En los compartimentos debajo de las repisas que contienen los frascos seguramente están los materiales necesarios de curación (o para destazar, según sea el caso), pinzas de Kevorkian, bisturís, tijeras, queratomos de Jaeger y escalpelos. A través del estante se puede vislumbrar forzando a la imaginación a completar las imágenes a un ejército de demonios blancos atacar a un cuerpo. Un cuerpo que temblaba y suplicaba. La imagen del ejército se enfocaba y desenfocaba. Se veían manos correr, como quien ll...

Hay mucho espacio en esta tierra Y yo sigo creyendo igual sintiendo igual Sintiéndome un ser chiquito, nimio e insignificante Teniéndole miedo al metro y a morir aplastado Me abrazo y guarezco en la idea de lo individual Puedo cuidar solo lo que cabe en mis manos No puedo pensar como otro y tampoco quiero sentir por él Lo pequeño lo poco lo importante Una piedra muerta Un poema mal leído AL GRITO le impongo mi silencio MI SILENCIO calla más que nunca Ni siquiera puedo imaginar mis sueños Sueños habitados por la soledad y a veces matizados por un recuerdo Hay mucho espacio Es mucho espacio Y tan poco yo

                                             Siempre tuve la idea de que Dios tenía forma de aire Siempre le he rezado a mis pulmones plegarias provenientes del país sin aire He cantado a mis bronquios cerrados a candado Rezar desde fondo al aire que no te deje solo que no te deje desesperado Rezos secretos con las manos apretadas rezos sellados traquea diafragma Aire no te olvides de mi

                                            El peor poema erótico del mundo Sabes que detesto la poesía erótica desde lo más profundo de mis venas pues nadie es suficientemente elegante o vulgar Mis muslos esa parte más gorda de mis piernas donde muertes habitan y penetran brotan un liquido blanco y viscoso después de que corrimos sobre la luna conquistamos el mar nuestros cuerpos repletos de sal Es un liquido curioso debo de decir aunque tu ya lo has de saber Se adhiere a todas partes y me da risa porque esta la punta de mis dedos en mi cabello a veces en mi rostro y en mis minúsculos senos Es como la huella del desorden después del juego como los niños que dejan sucio después de comer como el tiradero después de la fiesta Sabes que soy rara y entonces pienso en ese liquido blanco que es como suavizante para telas (y a veces toma el color de...

¿Así es el amor? ¿así va a ser el amor? una imaginación que te ama cuando estás lejos y un no quiero con miedo a tocar lo imaginado Porque siempre es tu calma porque siempre es tarde mi tiempo Pregunto ¿Para que sirve este amor? si hemos vivido  bien tu con tus  años yo con mis tiempos ¿Así es? Tan lejos que te extraño como un puñado de azúcar que se escurre irremediablemente de las manos Tan cerca que nadamos en esta profusa nada picándonos los ojos ¿Así va a ser? tus fantasmas y los míos destruyendonosmordiendonoscortandonos losmiedossinbrillo loscastigosanteriores losversosnonacidos ¿Va ser el amor, así? siempre y nunca separados como desde la primera vez donde tu camino no chocaba con el mio donde tu tristeza era mi piel y  mi piel mía ¿Siempre supiste lo que hay entre nosotros? ¿lo oliste? ¿lo tocaste?         ¿lo separaste? Yo no sabía pero toqué todos tus rostros y me los sepulté endeseorecuer...

No te escribiré más poesía En cambio sobre el trozo de una nube            colocaré palabra, sonido, escribir,       signo, tinta, libro              decir          y entonces            pensaré que posiblemente        mordiste un trozo de mi piel

Flashforward y flashback ¿Y si? Toda nuestra vida nos hemos alimentado de situaciones que nunca van Vanos recuerdos repletos de la nada que me imaginé De manos que nunca se sujetaron miradas jamás correspondidas ojos rotos de suplica caricias enterradas vivas pieles inmacualdas suplicando un mínimo de roce una huella dactilar aunque fuera de humo Se que lloró por ti y el llanto llega más pertinaz a mi porque sé que no eres tú sino lo que me miento sobre lo que creo, pienso y como sobre tí ¿y si sólo nos hemos alimentado del rechazo? Mírame pero siento que se me ha vaciado la esperanza en besos acuosos y  trozos de papel fotografía que me recuerdan como llorar cuando somos cualquier película cualquier canción y el desentierro del tiempo Los recuerdos por eso son dolorosos gritos internos: no recuerdas lo que fue sino como hubiera sido

Danpick era una niña pequeña que en algún rincón de su mente siempre supo que el deseo resplandeciente de ordenarlo todo, categorizarlo  todo y limpiarlo todo siempre o casi siempre la albergaría. Nunca soportó la idea de ensuciarse de alguna sustancia pegajosa o muy sucia, demasiado poco higiénica , así que siempre se cambio de ropa tres veces al día para comenzar el desfile del rito. Sus juegos consistían en ordenar sus objetos preferidos por colores, tamaños e importancia de uso. Dampick tiende a preocuparse más por las bacterias y gérmenes que por los accidentes reales, esos de personas que meten la mano a la licuadora encendida o  personas que se arrojan a las vías del metro por cuenta propia. Dampick sabe que esos actos son menos probables que un acaro (habitante en una sábana o almohada) entre a las vías respiratorias o que el temible hongo aspergilius decida crecer y propagarse  en sus pulmones. Dampick está consciente de lo pringoso que puede ser el mundo. ...

Entropía /Extropía Desarreglas mi orden cuando camino con los dedos por tu espalda lisa y un lunar revoltoso desvía mi andar recto recto En aquella nube de polvo ¿cómo adivinaste que cambie algo de su lugar habitual? Dispongo mi boca a tu boca entonces embrollas todo y acabo en tu lengua en la punta de tu cabello y en tus dedos largos largos -¡No muevas mis libros! ... se acomodan por tamaño porque se ven más bonitos Acomodo mi cuerpo mi silencio y mi soledad en pequeñas cajas rotuladas y acomodadas alfabéticamente entonces entras  y revuelves mi cuerpo mi silencio, mi soledad -Yo conozco mi desorden Decido mi día y llegas convirtiéndolo (a las horas que no son) en el olor de la noche palabras oscuras movimientos celestes celestes -Tamaño, color e importancia de uso...                        VS -Una montaña de ropa sucia o limpia Tomo una palabra -¿Qué caso tiene or...

Mis poetas favoritos tenían la edad aproximada de los setenta y ochenta años Quizá eso sea una señal (muy clara) de que la poesía nace con los años la espera los temblores y las arrugas Dos personas viviendo en sus correspondientes países se sientan a ver nacer las palabras de la tierra del aire o que sé yo de la guerra y les preguntan con una paciencia obscena ¿Qué se siente llamarse sal, mujer, fin? ¿Porqué se llama usted , reposo, fuego, principio? ¿Quién les dijo a las palabras su designio?  Las palabras en su invisible fluir suben a la mano de él/ la poeta y se dejan examinar bajo una lupa siempre interrogante siempre sorprendida Las palabras crean problemas  dan forma a los sueños                      los sentimientos                      los enigmas                     ...

Odio tanto mi humanidad como le amo Comprendo tanto al mundo como le ignoro Hay tantas diferencias aunque mis huesos sean exactamente iguales al del otro Somos tan distintos y consumimos la misma comida y ropa Me preocupa el hoy nacido del fondo del tiempo que esfuma y pierde personas y que obliga a seguir existiendo Mis muertos conocidos y no se escapan en el olvido como granos de arena y gotas viejas Este principio me suena a error Soy lo que soy lo que no he elegido una cabeza entre millones Y pido perdón por cada decisión necia que ha recorrido mis venas