Contenedor

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La felicidad
a veces
viene
contenida
en forma
de orgasmo


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Operación: nos está llevando el díablo

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  No hay dónde  correr a dónde ir  o guarecerse. Un domingo  nos robaron  el sueño. La seguridad  la han tenido secuestrada. El norte siempre  sonaba como un cuento  amarillo, peligroso y lejano. Ahora el norte el sur  y el aquí  son la misma  maldita  nota roja. No es que nos de miedo  la muerte  porque  somos el pueblo  que celebra  la muerte. Nos causa una suerte  de precaución  casi escozor  explicarle a los niños que mañana la escuela  estará cerrada: el narco  está debajo de nuestra cama. Son tiempos  para cuidarse del mal tiempo  el diablo  y sobre todo un fuego cruzado. Se incendia el árido paso de las carreteras  y cualquier camino. Y solo nos queda  este maldito sentir entre el centro del corazón  y la planta de los pies en dónde  no hay a dónde  correr o ir  o guarecerse 
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No resisto la herida de muerte

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  Los suicidas no me causan envidia  en absoluto  Cualquier instrumento  es adecuado a sus ojos para el fin adecuado y correcto  desde una galleta  hasta un corte con una hoja de papel  ahogamiento por rayo de sol. Los suicidas me causan un hondo sentido de culpa por no compartir  la irrevocable manera de vida. Insuflar  en un beso relente una flor que amanece un color que mira una melodía que tiembla y suda. No sé cómo  insuflar  el esponjoso salto de un gato  la lluvia tibia del café por mi garganta  la mordida crujiente de una manzana. Esos placeres nimios y estúpidos que no se cómo compartir. El dolor de una herida que existe y veo  pero que nunca cicatriza. Los suicidas no me causan un apice de envidia. Me causan está estúpida culpa liquida  que se derrama en un cuarto vacío y luminosos que jamás he palpado. La culpa de no saber que mientras te estabas desangrando  esa misma madrugada  tenía aferra...
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L'instant du vol (2016)

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Me he acostumbrado. Porque a través de estos ojos he visto cómo las rutinas llegan silenciosas y pernoctan en el ovillo del sueño. Las rutinas son la simpleza del tiempo midiendo la partida y la llegada. La llegada ese dato más allá del encuentro o la elección y la suerte. Yo me pregunto: ¿Nos escogimos acaso? Y yo, no lo sé. Al contacto de las miradas no encuentro razones. Pero si me atrevo a describirlo, fue un simple temblor de azúcar, un suelo helado y sus manos sobre mí. Al crecer de mis bigotes y con el cambio de los climas, ambos nos acostumbramos a la presencia del otro, en un mismo lugar. Tenía lo que un majestuoso animal como yo y los de mi raza merecemos. Sin embargo nunca me cuestione ¿Él lo tenía todo? Nunca lo culpe, ni lo cuestione. Como él era humano (mi humano) se reducía a ser su propia complicación y angustia. Mi vida, en cambio, se precipitaba sobre las ventanas, las aves con su sol, lugares mullidos, algo de brincos con garras y la suficiencia del sueño. Su vida co...
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