ETCÉTERA

El hombre que amo  descubrió un día  que en los domingos  se mueren los gatos callejeros  que los suicidas son atropellados y los rayos de sol  tienen una tristeza tenue. El hombre que amo  descubre  desde  el país de la infancia  bebiendo con los ojos  el techo de su casa un y mil espacios vacios  desde su estómago  hasta su almohada. Los domingos  desde ahora son sarcófagos sombras  y fantasmas. Ahora  antes de ser estar me gustaría  haber sido  un tibio tatuaje  y un beso sórdido que le rezará al oído  cuál es  la manera correcta  de cerrar el domingo 

  Indudablemente  hay algo malo  conmigo. Una grieta  vieja y polvosa atravesando mi cara. Estoy rota  y considero  si necesariamente  esto es malo. Nadie en su sano juicio  adquiere mercancía defectuosa. Algo extraño  y raro  Un pez que nada encontrá de su banco  Un bajo  con doce cuerdas Un volcán  debajo del agua Una estrella pétrea que gotea Una herida  que se olvidó de sangrar. Al final  sé  que en este hueco  más hondo que profundo  llegamos a habitarlo todos en diferentes grados.

 Lo interesante de la memoria física es la extinción de fotos cartas mensajes. Lo impermisible de la memoria es el deshecho del recuerdo.

  Los suicidas no me causan envidia  en absoluto  Cualquier instrumento  es adecuado a sus ojos para el fin adecuado y correcto  desde una galleta  hasta un corte con una hoja de papel  ahogamiento por rayo de sol. Los suicidas me causan un hondo sentido de culpa por no compartir  la irrevocable manera de vida. Insuflar  en un beso relente una flor que amanece un color que mira una melodía que tiembla y suda. No sé cómo  insuflar  el esponjoso salto de un gato  la lluvia tibia del café por mi garganta  la mordida crujiente de una manzana. Esos placeres nimios y estúpidos que no se cómo compartir. El dolor de una herida que existe y veo  pero que nunca cicatriza. Los suicidas no me causan un apice de envidia. Me causan está estúpida culpa liquida  que se derrama en un cuarto vacío y luminosos que jamás he palpado. La culpa de no saber que mientras te estabas desangrando  esa misma madrugada  tenía aferra...

  Ciudad monstruo  tiene su modo particular  de absorber la tierra  tragarse a las personas. Ciudad monstruo  es un axolote elástico y húmedo  que serpentea  hacia el rumbo de la perdida. Estar segura de ir a una dirección  fue la mejor manera  de perderme. Las calles olían a vasos rotos salitre y flor. Algo en mis piernas sentían que dirías que la fe  es algo tácito y comprobable. Yo escribiría es anoche que perderme en el subte en un trago de whisky  y en tus labios  podría ser un fidedigno  acto de constricción . El axolote resbaladizo  volvería a reunirnos  en la felicidad  en el metro  en los semáforos muertos  y entre los kilómetros puentes de concreto. El aire contaminado me dió una especie de claridad: No tienes el corazón roto solamente está muy mal equipado.

  Perdí mi paraguas perdí la pregunta  y la respuesta  Incluso perdí  mi duda Entonces alguien dijo que para encontrar  es necesario  Perder