ETCÉTERA

  Es sabido  que los libros y la vida de los otros nos hacen ser millones de kilómetros millones de otros tiempos. Vivir la vida de otros increíble maravillosa pesadilla. Esta era una poeta rusa a la que le arrebataron todo. Al igual que los torturados que sienten la bota sobre el cuello. Ana logró  sacarse el barro seco de los pulmones. Respiro  en el silencio de un poema. Se convirtió en poema. Fue el poema. Vomito hojitas y ramas floreció el cuerpo. Unos versos árbol verdes resplandecientes de anhelo rutilante. Cunado no te queda nada te aferras  a una ventana una letra un árbol. La desobediencia tiene un siempre un costo la venganza arrebatos de aire talar el árbol tapiar tu ventana prohibir la tinta y el papel. El niño demoniaco que tortura criaturas vivas hizo saber que en la desesperanza es posible perder. Un acto más perverso que cruel. El armatoste gigante de acero con su maldita forma te vigila desde tu ventana te acosa te observa te reclama. Y entonce...

  El traqueteo del vagón en el que viajas es muy similar al traqueteo del tren que alguna vez se dirigió a Treblinka o Sobibor.No importa cuánto transcurra el tiempo, los medios de transporte no cambian tanto.Las vías interminables del tren y del metro nunca se tocan. No importa en qué ciudad del mundo. Tus audífonos son anticuados.Tienen aún cable.Los sostienes con tu húmeda y nerviosa mano.En el dispositivo celular suena una lista de reproducción: joy division greatest hits. El calor es sofocante.Son, somos demasiados en este ciudad monstruo.Desplazarse es cansado.Más en la denominada hora pico. Pero ha estás alturas de la vida, cualquier hora es  incómoda para existir. La música te envuelve. Te evade. El traqueteo constante así como la parada de cada estación se vuelven más soportables. Con una una  sonrisa limpida, una playera negra,unos jeans ajustados y unos tenis de acerca a ti. Contempla la pantalla brillosa del dispositivo y pregunta -¿Qué escuchas?- Sus miradas ...

  Si no puedo gritar mientras incendio  la injusticia  no puedo  amar. Soy un poco  y justo eso que causa miedo  medio incómodo  medio monstruoso. Malas palabras  ContestatarioReveldeRevoltoso Jamás me han contenido y este absurdo deseo de apresarme con besos de cordura  buenas maneras  política  y aire no me dejan explorar   cómo la frágil  y entrenada  granada que soy

  Quiero decirte que te amo en la noche de abrigo con besos desnudos y por la mañana de cálidas dudas. Quiero encontrarte a diario como en el inicio un sorbo de whisky un trébol.   Eres mi suerte mi tiempo presente.   Quiero decirte   te amo porque también quiero tu felicidad que nada malo te toque que me pueda atragantar con tu risa y siempre pueda tomar tu mano. Si te faltara algo te daría un ojo y mi mano. Te amo porque tus ojos tristes creen en lo que no creo y sin embargo tengo fe en nuestra diferencia. Te amo entre el espacio que rodea tu boca y existe en tu cuello y tus hombros. Te amo como a los poemas que tomo con aferrada desesperación con estas mis dos manos.

Las promesas de los amantes y las promesas de los niños suelen ser firmas importantes   Guárdame una piedra debajo de la lengua pásame una estrella córtame una manzana cuéntame una historia y átame una agujeta de mi paso en falso   Los besos de los amantes y los besos de los niños son el escondite de un fantasma el viento que entreabre esperanzas y los sueños que nos esconden las hadas   Todo esto me lleva a pensar en la espesura que comparten las venas las lenguas  y las piernas   En la espesura que se lleva en la carne cuando anidan de noche y se materializan beso hada y fantasma.

  No hay dónde  correr a dónde ir  o guarecerse. Un domingo  nos robaron  el sueño. La seguridad  la han tenido secuestrada. El norte siempre  sonaba como un cuento  amarillo, peligroso y lejano. Ahora el norte el sur  y el aquí  son la misma  maldita  nota roja. No es que nos de miedo  la muerte  porque  somos el pueblo  que celebra  la muerte. Nos causa una suerte  de precaución  casi escozor  explicarle a los niños que mañana la escuela  estará cerrada: el narco  está debajo de nuestra cama. Son tiempos  para cuidarse del mal tiempo  el diablo  y sobre todo un fuego cruzado. Se incendia el árido paso de las carreteras  y cualquier camino. Y solo nos queda  este maldito sentir entre el centro del corazón  y la planta de los pies en dónde  no hay a dónde  correr o ir  o guarecerse