ETCÉTERA

  No hay dónde  correr a dónde ir  o guarecerse. Un domingo  nos robaron  el sueño. La seguridad  la han tenido secuestrada. El norte siempre  sonaba como un cuento  amarillo, peligroso y lejano. Ahora el norte el sur  y el aquí  son la misma  maldita  nota roja. No es que nos de miedo  la muerte  porque  somos el pueblo  que celebra  la muerte. Nos causa una suerte  de precaución  casi escozor  explicarle a los niños que mañana la escuela  estará cerrada: el narco  está debajo de nuestra cama. Son tiempos  para cuidarse del mal tiempo  el diablo  y sobre todo un fuego cruzado. Se incendia el árido paso de las carreteras  y cualquier camino. Y solo nos queda  este maldito sentir entre el centro del corazón  y la planta de los pies en dónde  no hay a dónde  correr o ir  o guarecerse 

 Te prometo amor.  El tiempo no se llevará eso. Anne Sexton Sembraste  en un vaso de whisky  un beso y amor en mi. ¡Oh cariño! Si pudiera escribir  toda la sombra que hay en mi. Estás de pie desnudo en la cocina y todo lo que siento  es que  sembraste amor en mi. Te doy está ramita verde que haz sembrado. Tienes mi permiso para hacer con esto el salto tibio de un gato una astilla de cristal  el deseo pulsante bajo tus costillas un trago rojo de vino. Amor  haz sembrado en mi lo que mucho tiempo latió oscuridad.

El hombre que amo  descubrió un día  que en los domingos  se mueren los gatos callejeros  que los suicidas son atropellados y los rayos de sol  tienen una tristeza tenue. El hombre que amo  descubre  desde  el país de la infancia  bebiendo con los ojos  el techo de su casa un y mil espacios vacios  desde su estómago  hasta su almohada. Los domingos  desde ahora son sarcófagos sombras  y fantasmas. Ahora  antes de ser estar me gustaría  haber sido  un tibio tatuaje  y un beso sórdido que le rezará al oído  cuál es  la manera correcta  de cerrar el domingo 

  Indudablemente  hay algo malo  conmigo. Una grieta  vieja y polvosa atravesando mi cara. Estoy rota  y considero  si necesariamente  esto es malo. Nadie en su sano juicio  adquiere mercancía defectuosa. Algo extraño  y raro  Un pez que nada encontrá de su banco  Un bajo  con doce cuerdas Un volcán  debajo del agua Una estrella pétrea que gotea Una herida  que se olvidó de sangrar. Al final  sé  que en este hueco  más hondo que profundo  llegamos a habitarlo todos en diferentes grados.

 Lo interesante de la memoria física es la extinción de fotos cartas mensajes. Lo impermisible de la memoria es el deshecho del recuerdo.

  Los suicidas no me causan envidia  en absoluto  Cualquier instrumento  es adecuado a sus ojos para el fin adecuado y correcto  desde una galleta  hasta un corte con una hoja de papel  ahogamiento por rayo de sol. Los suicidas me causan un hondo sentido de culpa por no compartir  la irrevocable manera de vida. Insuflar  en un beso relente una flor que amanece un color que mira una melodía que tiembla y suda. No sé cómo  insuflar  el esponjoso salto de un gato  la lluvia tibia del café por mi garganta  la mordida crujiente de una manzana. Esos placeres nimios y estúpidos que no se cómo compartir. El dolor de una herida que existe y veo  pero que nunca cicatriza. Los suicidas no me causan un apice de envidia. Me causan está estúpida culpa liquida  que se derrama en un cuarto vacío y luminosos que jamás he palpado. La culpa de no saber que mientras te estabas desangrando  esa misma madrugada  tenía aferra...