Pecado y culpa
que se me ha hecho
resulta ser
mi mayor pecado
Tengo 26 años
y no
no he publicado un libro
Ya no sé
si por temor o respeto
Los objetos más bellos
de esta tierra
son los libros
árboles reencarnados
papel tatuado
Entonces
¿quién? me creo yo
para tener uno
uno real
No esos manuscritos
rayados, llorados
gritados y quemados
con mi piel y mis pestañas
Que siempre
me hacen
cambiar de parecer
Porque mis conceptos
no son los mismos
ni el del muerte
ni el humo
ni el de dolor
¿Quién diablo
me creo yo?
¿Quién bajaría sus ojos
a mis letras torcidas y nimias?
Ahí tenemos a la nobel polaca
que adoro
y a mi suicida favorita Anne Sexton
y a el inmortal José Emilio Pacheco
que admiraba a Juan Gelman
quién le escribió un reproche hermosísimo a su madre
y Gonzalo Rojas que le escribió al asma de su amante
y a Zurita que se rajo la cara para ser parte del poema
y mis poemas y poetas perfectos
crecen en la lista
que crece y sigue
y crece y sigue
como una carretera interminable
¿Quién me creo yo?
Para dar a luz
otro objeto
condenado a no ser visto
mucho menos tocado
Escribimos más de lo que leemos
y no sé si estoy lista
para ser parte
de ese
terrible acto
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