ETCÉTERA

Carissimi morten Nadie ha descrito el cerrar de los ojos  para siempre el viento de las pestañas por vez última Nadie ha descrito  su olor tal vez una tarde de verano tal vez hierba recién cortada una herida abierta una noche recién olvidada Un cuerpo elidiendo su lengua sus dientes sus entrañas estáticas Es difícil saber como bien consumirse

Hace una semana entre a tu casa y descubrí que olvide como persignarme de la marera larga y de la manera corta Olvide esos poemas cortos mal traducidos del latín que repetía infinitamente pidiendo o disculpándome (Una parte de mi los olvido a propósito para aprender poemas que hablan de lamuerteelsexolavida) No me pareció muy importante pero recordé cuando era fácil y divertido acostarme en el paso verde verde y hablar contigo Yo sé muy bien en que momento nos peleamos alguien dijo que él se suicido y que tú no lo ibas a dejar entrar en tu casa (en el cielo o en lo que sea que entran las buenas almas) porque hay reglas y entonces me enoje y dejé de hablar contigo ¿Cuál es el pecado de un niño que juega a los ahorcados en su regadera? Hoy te paso un breve reporte de lo que no muero: digo mentiras con regularidad porque la filosofía dice que no existe la verdad y mi lenguaje me niega lo real No he matado a nadie pero de vez e...

La felicidad a veces viene contenida en forma de orgasmo

Losgritosdelcuarto jamásretumbaron entusexomisexo cuidadosapenetrasión tusexoerecto bocabocaboca eyaculación minisculasbubis sangrehiperventilada La pornografía debe ser más seria más transparente El bramido de nuestras manos antes del roce El sonido de la ropa antes de su caída El sabor de tus labios antes del bocado El juego de nuestras sonrisa sobre la piel del otro El deseo rutila con todas sus fuerzas con todas sus ganas y es hambredesomuerte Me tiemblan las piernas y el cabello por verte desnudos las manos y los pies Las manos y los pies que tienes hechos de piel de esa piel que comesabandonovida Y entonces una inhalación me acorrala con un aire lejano de ti y recuerdo que dices que soy toda aguamarvendaval El mundo se habita en nuestro vientre de sustancias oscuras y a veces fosforescentes A veces sueño que en nos tocamos como en mi novela favorita Sueño que deseamos tocarnos Sueño que deseamos jugarnos porque h...

Desde los 16 años pensaba en la muerte en vez de mis hormonas o mis amores imaginarios Quizá pensaba en la muerte desde los 12 o mucho antes cuando no podía bien expresarlo Y mis ojos se inquietaban por los cuerpos inmóviles Quién sabe si la muerte para una niña sea un lunes que se acaba y unas flores marchitas o una fila de hormigas muertas También la muerte podía ser la regadera y todas las cosas  que se emplean  para bien ahorcarse No recuerdo bien los días en que alguien  me contó su secreto  de matarse cuando empezaba  a ser adolescente Y pensé que jugaba hasta que me llegó su grito sin invierno sin beso Se acabo oí que alguien dijo y desde entonces escribo  sobre los huesos tristes y la lengua amarga sobre la gente que juega en serio a no estar  sobre el lenguaje imaginario de los suicidas y sobre el porque no me muero

De alguna manera uno sabe que existen miradas que nos recorrerán toda la vida hasta lo más profundo del abismo. Esos ojos que besan los rescoldos de nuestras muertes internas. Unos ojos que conocimos en siglos pasados y nos dijeron que nuestra tristeza y miedo eran los correctos. Unos ojos que nos crecen en el alma como ramas de un árbol extendiéndose hacia las nubes del sueño. Todos guardamos esos secretísimos ojos en la tumba del recuerdo. Esos ojos que nos brillan internamente. Ojos sagrados. Ojos de cíclope. Ojos cerrados.Ojos que vuelan. Ojos que callan. Ojos que nos acarician como jamás lo hemos hecho. Ojos milenarios que exploran el orbe por uno. Ojos interrogantes. Ojos naturales. Ojos nacientes. Tus ojos de ayer. Tus ojos que crecen. Tus ojos que envejecen .Tus ojos incinerados. Tus ojos ciegos. Tus ojos beso. Tus ojos muerte. Tus ojos mi diablo. Tus ojos mi entierro. .

Llegué al cubículo de manera imprevista. Todo lo que podía ver, era borroso. En algún punto se estrellaron los  lentes. En otro punto se perdieron. La cortina que intentaba dar privacidad era obligada a danzar por un corriente de aire. Los frascos del estante tintineaban. ¿Estás en un hospital? Seguramente un consultorio. El estante de medicinas está repleto de formas variadas: gruesas, rectangulares, ovaladas, de plástico, llenas, a medio uso y completamente vacías. En los compartimentos debajo de las repisas que contienen los frascos seguramente están los materiales necesarios de curación (o para destazar, según sea el caso), pinzas de Kevorkian, bisturís, tijeras, queratomos de Jaeger y escalpelos. A través del estante se puede vislumbrar forzando a la imaginación a completar las imágenes a un ejército de demonios blancos atacar a un cuerpo. Un cuerpo que temblaba y suplicaba. La imagen del ejército se enfocaba y desenfocaba. Se veían manos correr, como quien ll...