ETCÉTERA

Mis poetas favoritos tenían la edad aproximada de los setenta y ochenta años Quizá eso sea una señal (muy clara) de que la poesía nace con los años la espera los temblores y las arrugas Dos personas viviendo en sus correspondientes países se sientan a ver nacer las palabras de la tierra del aire o que sé yo de la guerra y les preguntan con una paciencia obscena ¿Qué se siente llamarse sal, mujer, fin? ¿Porqué se llama usted , reposo, fuego, principio? ¿Quién les dijo a las palabras su designio?  Las palabras en su invisible fluir suben a la mano de él/ la poeta y se dejan examinar bajo una lupa siempre interrogante siempre sorprendida Las palabras crean problemas  dan forma a los sueños                      los sentimientos                      los enigmas                     ...

Odio tanto mi humanidad como le amo Comprendo tanto al mundo como le ignoro Hay tantas diferencias aunque mis huesos sean exactamente iguales al del otro Somos tan distintos y consumimos la misma comida y ropa Me preocupa el hoy nacido del fondo del tiempo que esfuma y pierde personas y que obliga a seguir existiendo Mis muertos conocidos y no se escapan en el olvido como granos de arena y gotas viejas Este principio me suena a error Soy lo que soy lo que no he elegido una cabeza entre millones Y pido perdón por cada decisión necia que ha recorrido mis venas

La venganza de muchos seres es su muerte Arañazos chiquitos y moretones en el calendario de la vida Mi padre él que no conocí más que de muy adulto murió el día de mi cumpleaños Mi madre falleció el día de tu nacimiento ¡que imposible es acudir a dos sitios distintos al mismo tiempo! Y a ti hijo mío decidimos abortarte durante el día de la primavera ¿Recuerdas a tu hermana por la que peleabas el reconocimiento? la pobre se inyectó cianuro el día de nuestra boda El abuelo odiaba navidad y por ello pereció ese día entre las luces y la cena Tu perro predilecto feneció el día de tu gradación Y así sucesivamente las fichas del tablero han ido cayendo consecutivamente sobre un almanaque polvoso y poco aludido ¿Recuerdas aquel beso cuando murió tu cantante favorito? ¿Y esa maravillosa noche de sexo cuando se extinguió: tu escritor, tu estrellas y tu avecilla? ¿Recuerdas ese hilo de la desaparición? Ese veneno desconocido cayend...

Los vientos de noviembre son terribles transportadores de hielo pétreo y cajas de muertos Aire Recuerdo Olvidos que no se dejan enterrar Noviembre el mes de los aires cruentos el soplo interminable de los abrazos esqueléticos que recibes durante una boda o en un sepelio Viento Memoria Advertencia que no se deja recorrer Corriente gélida el frío que duele el frío que no se apaga el preciso viento helado que arrastra la letras de su nombre y su rostro en tus sueños Noviembre con su cuchillo de poco filo que se niega a consumir la tristeza disfrazada de frió !Dense por vencidos! abrigos de lana manos calientes y abrazos ciertos Noviembre arriba recolectando sollozos ocultos sufrimientos secretos susurros y cuchicheos de tu almohada !Shh! !Silencio! Que mi dulce noviembre ha revivido como cada año como un cáncer para          separar corazones para       evocar el dolor del porvenir para ...

¿Eres tú? ¿Mi cuerpo? Delgada línea donde nada me es cierto Puedo pensar en eliminar cada uña y pestaña y ojo para dejar de ser yo Millones de billones de células son pequeña parte de mi que debería ser estrella sin conciencia sin voluntad o propósito Individuo ¿Cuántas personas se nombran como yo? ¿Cuantas personas son mi misma piel? ¿Quién eres? ¿Quién crees que eres? Tus células existen sin ti pero tu no existes sin tus células Una estrella nunca siente cuando le miras Cada dos minutos 250 millones de células se te han muerto y tampoco lo puedes sentir Cada segundo eres otro diferente Tú copia instantánea de sueños y luz Soy un borde difuso comienzo y final vida y muerte tu y yo  nunca  fueron el absoluto Sólo la eterna pregunta       no respondida jamás respondida que le he confesado en voz baja a este precioso universo