ETCÉTERA

No importa el material la inmortal piedra y el fino mármol será invadidos por el ciclo natural Todas las lápidas del lugar serán conquistadas por las plantas que aunque más citadinas luchan por su carácter de selváticas Los panteones no son más que jardines decorados con muertos Las platas reclaman lo suyo sus milímetros de tierra su espacio en en el féretro la compañía que deben dar a hormigas arañas mosquitos y demás insectos Resulta curiosa la necedad humana que siempre trata de conquistar todo lo indómito Como si el mundo le perteneciera cuando en realidad resulta lo contrario el humano pertenece al mundo Y el mundo no es más que el perecer

Antonhy Bourdain se ha suicidado es un síntoma de tanta vida y tantos viajes y tanta comida Muchos conocidos quisieran ser Antonhy Bourdain para recibir la paga los viajes y la comida Pocos entienden que detrás de esa fama hay miles de cuartos de hoteles vacíos Y otros cientos de miles de conocidos y amigos aún más vacíos Todos quisiéramos por pareja una modelo italiana pero las modelos italianas suelen no contestar siempre el teléfono y cuentan con sus propios viajes Entonces el trabajo el trabajo CNN Food Network Los premios Emmy Los humanos incluso los famosos somos animales con destinos tatuados nacer estudiar trabajar la posibilidad de triunfar o fracasar la posibilidad de reproducirse y morir O poseer lo que todos desean los viajes la fama y una modelo italiana Entonces es comprensible que el suicidio sea la mejor forma de curarse de la vida

Siempre llega el aviso puntual de cuando debo pagar la luz el teléfono el internet (que llena los vacíos de la noche) la renta del celular (que compensan mi contacto con seres digitales que jamás son realidad) pero jamás veo la llegada de aquel aviso importante: Usted ha muerto.

Hemos olvidado las buenas lluvias que lavan al mundo para volver a empezar En cambio, tenemos esta lluvia ácida que corroe y desgasta al polvo de la ciudad y  la permanencia de  la humanidad

Es ocho de marzo y comencé a menstruar. Yo odio menstruar y también odio el ocho de marzo Estaría muy agradecida si me hubieran explicado que sangrar cada mes significaría que me griten zorra o puta cada que me pongo guapa con  vestido corto y una minifalda y un top Estaría muy agradecida si los grandilocuentes círculos de eruditos de esta miserable ciudad mundo dejaran de opinar de como y con quién me comporto Yo odio el ocho de marzo porque precisamente nadie recuerda que celebramos la muerte de 123 mujeres que no podían usar ni vestido ni minifalda ni top Yo odio menstruar porque nadie me explico que en pleno siglo veintiuno donde discutimos si somos moderno o no me digas cosas como: lo conseguiste porque de seguro diste las nalgas Yo odio menstruar porque es un excelente pretexto que doy para que opinen sobre mis grandes o miserables pechos  (repletos de aves que migran al sur) sobre mis torvas o escuálidas piernas...

Ya que lo preguntan el sexo es el animal solo y salvaje que mueve al mundo El animal que lo alimenta el que lo mantiene de pie el que le da de comer Ya que lo preguntan jamás podría describirlo incluso en este instante en el que mi cuerpo está hecho migas El sexo requiere de cierta devoción y de cierto encanto El sexo requiere ritos desea muertes  y  a veces demanda olvidos Ya que lo preguntan el sexo (el nuestro) es escribir un poema   Que dice que el sexo es un animal solo y salvaje que está deambulando sobre el cuello de la tierra

Las patas de las arañas también serán polvo además de miedo Los esqueletos de los peces ¿flotan o se hunden? Los grandes cráneos de las jirafas se parten en trozos alcanzando el lejano óbito Los diez corazones de la lombriz que duerme en tierra también se detienen dejando un sonido hueco El pelaje del gato tricolor vil despojo sin vida tejido necrosado Las aves caen suprimiendo sus alas suprimiendo su cielo inertes y derrumbadas Los ojos las visceras las partes que nos cortan los tejidos que nos arrancan quizá encierran la misma pregunta ¿quién es nuestra suave depredadora innata? Aquella amble señora que goza viendo como nos recorré el ciempiés negro Este mi cuerpo hace rato consciente saco de ojos y miedos que se mueven respiran y gritan Esta carne este costal y cárcel de huesos que se duelen en y por este gran zoológico homicida

Bello tu cuerpo cuando se despoja de tu piel que ha de cubrirme envolverme y engullirme Bellas mis entrañas temblorosas que han de recibir tu mirada en el ombligo para instalarla en el ángulo preciso del centro del mundo Cuando la piel se afianza en la obscuridad pecho en la época de la muerte donde comienzas tú donde acabo yo donde se predice la húmedad Desde el fondo de mi  boca desnudo te presiento escucho el roce de tus dedos abriéndome todos los huesos ¿Qué es un hombre desnudo? si no la muerte y un ojo fuera de mi misma ¿Qué es una mujer? si no su soledad escapando una noche por su cuerpo de labios temblorosos Tu geografía junto con tus puntos cardinales  los sé de memoria. La memoria de la carne la memoria absoluta la que absorbe todo y  tiene vida propia Hoy y mañana por la noche hacia el amanecer hombres y mujeres serán amantes por horas o por años y desabotonaran camisasblusasyfaldas morderan zipersydobladil...

Uno lee mi bien en los huesos de un poema Uno lee mi amor mi amanecer y sonríe con la piel y como si se tuvieran eternamente 16 Se le debe tanto al romanticismo con su deseo de muerte Porque uno lee y no comprende del todo ¿Mi bien? ¿Mi amor? ¿Mi amanecer? Y no siente del todo porque se vive en una ciudad demasiado sucia y aburrida como el olvido mismo Esta tarde mi bien esta mañana mi bien este día mi bien y esta noche  y esta muerte mi bien cuando te veía te tocaba te sentía  mía. El bien podría ser bien dos pasos perdidos en medio de las horas que se escuchan para sentir la piel desnuda con el alma al pie de la cama la respiración el cuidado la felicidad Mi bien amor amanecer Te leo en los huesos se un poema Te veo al doblar la esquina Te siento vencer mi muerte

Por las calles camino a ningún lado hay un mural Una pared gigante que me recuerda a ti a mi a nosotros Es un monje sin rostro o con rostro de viajes Eso me hace recordar cuando me recuesto sobre tu respiración hablando de nada De nada la nada el espacio en blanco Nada occidental causa tanto miedo por ser tan absoluto y cortante como la gilette de un suicida que se dará a conocer Luego te abrazo nada oriental tranquilizadora del todo está bien porque nada son cuatro letras transparentes del respirar cotidiano El mural del monje tiene un halo agradable de cráneos Cráneos que recuerdan que hemos venido al viaje de la nada que es el viaje de la muerte que a su vez es el viaje de la vida