ETCÉTERA

     La locura no se puede encontrar en estado salvaje. La locura no existe sino en una sociedad , ella no existe por fuera de las formas de la sensibilidad que la aíslan y de las formas de repulsión que la excluyen o la capturan. Michel Focault. Desde este undergraund fanzine,. le damos la bienvenida a el  tema de este número "la locura". Origen de la palabra Partiendo de la palabra louco en portugués podemos señalas que la palabra origen fue: lauco.  Las sabias apreciaciones del filólogo  Juan Coromines , proponen que loco deriva del árabe láwqua , láwq , femenino plural del adjetivo alwaq : tonto o estúpido. Esta palabra se extendió o otras lenguas románicas , como el portugués y diversos dialectos de Italia.  Otra teoría, es que loco proviene del griego glauco "verde " o leuco "blanco" . ¿Qué relación tienen los colores con la locura? Es sencillo, los ojos de un persona loca podían cegarse por completo quedando blancos. En lo que...

    Sueño tus manos las líneas humeantes de tus dedos las curvas de tus huellas mordiendo a los objetos cotidianos Percibo tu tacto cálido como la pulsión de la arena al sol Siento tus manos cuerda de guitarra presión en el teclado cuando escribes sobre la nada Lamo tus manos llenas de tierra después de que has habitado este hueco en medio de mi panza

         Todo debería  de terminar siempre en el gran naufragio tormenta marejada Por desgracia siempre se acaba por la constante gota que perfora  y taladra

   De chica siempre  quisé ser una chica Almodóvar Y andar  por ahí presumiendo la narizota la falta de teta los ojos dispares en mi cara desproporcionada   Últimamente al final del día siento que  lo he  logrado   Por las noches  al desnudarme   ahí esta dispareja extravagante  y loca    Soy una chica Almodóvar con el drama por delante y sin nadie que me grabe

Debes usar falda plisada abajo de la rodilla no contestar mal sentarte como señorita. Saber hornear pan pensar en voz baja ser limpia y ordenada siempre la cabeza baja. Rezaba mi madre ordenaba mi madre decía  mi madre se quejaba mi madre Mientras me ataba a la pata de la cama ... porque jamás logró atar a papá

Me he acostumbrado. Porque a través de estos ojos he visto cómo las rutinas llegan silenciosas y pernoctan en el ovillo del sueño. Las rutinas son la simpleza del tiempo midiendo la partida y la llegada. La llegada ese dato más allá del encuentro o la elección y la suerte. Yo me pregunto: ¿Nos escogimos acaso? Y yo, no lo sé. Al contacto de las miradas no encuentro razones. Pero si me atrevo a describirlo, fue un simple temblor de azúcar, un suelo helado y sus manos sobre mí. Al crecer de mis bigotes y con el cambio de los climas, ambos nos acostumbramos a la presencia del otro, en un mismo lugar. Tenía lo que un majestuoso animal como yo y los de mi raza merecemos. Sin embargo nunca me cuestione ¿Él lo tenía todo? Nunca lo culpe, ni lo cuestione. Como él era humano (mi humano) se reducía a ser su propia complicación y angustia. Mi vida, en cambio, se precipitaba sobre las ventanas, las aves con su sol, lugares mullidos, algo de brincos con garras y la suficiencia del sueño. Su vida co...

Ayer / hoy mientras caminaba torpe y vacías mis pupilas te escuchaban. Descubrí un cuervo. Resto inerte de un vuelo caído. El azul de su negrura palpitaba. Tal vez se fue lejos siguió tu sombra buscando tus pasos. Tal vez como yo con el deseo abierto e inmortal de la pupila más negra que el cielo extrañó. Y entonces se encerró con sus kilométricos olvidos de agua fresca y planeó al llanto. Era un fénix no renacerá de sus plumas ni de su ceniza. En sus alas azules vi mi historia y cómo el corazón le estalló al descubrir tu abandono sin regreso de vuelos mutilados.