ETCÉTERA

Mis poetas favoritos tenían la edad aproximada de los setenta y ochenta años Quizá eso sea una señal (muy clara) de que la poesía nace con los años la espera los temblores y las arrugas Dos personas viviendo en sus correspondientes países se sientan a ver nacer las palabras de la tierra del aire o que sé yo de la guerra y les preguntan con una paciencia obscena ¿Qué se siente llamarse sal, mujer, fin? ¿Porqué se llama usted , reposo, fuego, principio? ¿Quién les dijo a las palabras su designio?  Las palabras en su invisible fluir suben a la mano de él/ la poeta y se dejan examinar bajo una lupa siempre interrogante siempre sorprendida Las palabras crean problemas  dan forma a los sueños                      los sentimientos                      los enigmas                     ...

Odio tanto mi humanidad como le amo Comprendo tanto al mundo como le ignoro Hay tantas diferencias aunque mis huesos sean exactamente iguales al del otro Somos tan distintos y consumimos la misma comida y ropa Me preocupa el hoy nacido del fondo del tiempo que esfuma y pierde personas y que obliga a seguir existiendo Mis muertos conocidos y no se escapan en el olvido como granos de arena y gotas viejas Este principio me suena a error Soy lo que soy lo que no he elegido una cabeza entre millones Y pido perdón por cada decisión necia que ha recorrido mis venas